Lire et \xe9crire

De tout ce qui est \xe9crit, je ne lis que ce que quelqu'un \xe9crit avec son sang. \xc9cris avec ton sang et tu verras que le sang est esprit.
Il n’est gu\xe8re facile de comprendre le sang d’autrui : je hais les oisifs qui lisent.
Celui qui conna\xeet le lecteur, celui-l\xe0 ne fait plus rien pour le lecteur. Encore un si\xe8cle de lecteurs et l’esprit lui-m\xeame va se mettre \xe0 puer.
Que tout un chacun ait le droit d’apprendre \xe0 lire, voil\xe0, qui \xe0 la longue, va g\xe2ter non seulement l’\xe9criture mais aussi la pens\xe9e.
Jadis l’esprit \xe9tait dieu, puis il s’est fait homme et maintenant, il se fait m\xeame pl\xe8be.
Celui qui \xe9crit avec du sang et en aphorismes, celui-l\xe0 ne veut pas \xeatre lu mais \xeatre appris par cœur.
Dans la montagne, le plus court chemin va de cime en cime mais pour cela il te faut avoir de longues jambes. Les proverbes doivent \xeatre des cimes : et ceux \xe0 qui on les adresse doivent \xeatre grands et \xe9lanc\xe9s. L’air l\xe9ger et pur, le danger proche et l’esprit plein d’une joyeuse m\xe9chancet\xe9 : voil\xe0 qui va bien ensemble.
Je veux avoir des gnomes autour de moi, car je suis courageux. Le courage qui chasse les fant\xf4mes se cr\xe9e ses propres gnomes ; le courage aime \xe0 rire.
Je ne ressens plus les choses comme vous : ce nuage que je vois en dessous de moi, cette noirceur, cette lourdeur dont je ris – c’est cela justement votre nu\xe9e d’orage.
Vous levez les yeux lorsque vous aspirez \xe0 vous \xe9lever et moi je baisse le regard, car je suis d\xe9j\xe0 en haut.
Qui d’entre vous peut \xe0 la fois rire et \xeatre sur la cime ?
Celui qui gravit les plus hautes montagnes, celui-l\xe0 se rit de toutes les trag\xe9dies qu’elles soient r\xe9elles ou jou\xe9es.
Courageux, insouciant, moqueurs, brutaux – c’est ainsi que nous veut la sagesse : elle est femme et elle n’aime jamais qu’un guerrier.
Vous me dites : "La vie est lourde \xe0 porter." Mais \xe0 quelle fin auriez-vous vu le midi votre fiert\xe9 et le soir votre soumission ?
La vie est lourde \xe0 porter : mais ne faites donc pas vos d\xe9licats ! Nous sommes tous, tant que nous sommes des \xe2nes bien jolis et qui aiment \xe0 porter des fardeaux.
Qu’avons-nous en commun avec le bouton de rose qui tremble parce qu’une goutte de ros\xe9e lui p\xe8se sur le corps ?
Il est vrai : nous aimons la vie, non parce que nous sommes habitu\xe9s \xe0 la vie, mais parce que nous sommes habitu\xe9s \xe0 aimer.
Il y a toujours un peu de folie dans l’amour. Mais il y a toujours aussi un peu de raison dans la folie.
Et \xe0 moi aussi qui aime ce qui vit, il me semble que les papillons ou les bulles de savon – et les \xeatres humains qui leur ressemblent – sont ceux qui en savent le plus du bonheur.
Voir voleter ces \xe2mes l\xe9g\xe8res un peu folles, fragiles et mobiles – voil\xe0 donne \xe0 Zarathustra envie de larmes et de chansons.
Je ne croirai qu’en un dieu qui s’entendrait \xe0 danser. Et lorsque je vis mon diable, je le trouvai grave, minutieux, profond, solennel ; c’\xe9tait l’esprit de pesanteur – par lui toutes choses tombent.
On ne tue pas par la col\xe8re, mais on tue par le rire. Allons, tuons l’esprit de pesanteur !
J’ai appris \xe0 marcher : depuis ce temps je me laisse courir. J’ai appris \xe0 voler : depuis, je n’attends plus qu’on me pousse pour changer de place.
Maintenant je suis l\xe9ger, maintenant je vole, maintenant je m’aper\xe7ois en dessous de moi-m\xeame, maintenant un dieu danse en moi.

Ainsi parlait Zarathustra.